“站住！”赖诗瑶愤怒地喊道。

王经理回头的瞬间，她看清了他脸上的疤——和玉坠上的云纹弧度一模一样。

金属箱“哐当”落地。

王经理从怀里掏出手枪，黑洞洞的枪口对准赖诗瑶，恶狠狠地说道：“臭丫头，坏我好事！”

郝宇轩的动作比枪声还快。

他扑过去撞开赖诗瑶，子弹擦着她耳际飞过，打在墙上溅起火星，那火星闪烁的瞬间，带着一丝危险的气息。

赖诗瑶吓得闭上了眼睛，尖叫道：“啊！”

郝逸辰抄起旁边的青铜灯台砸过去，灯台砸中王经理手腕，手枪“当啷”掉在地上。

“报警！”郝宇轩大声喊道，按住赖诗瑶的头往墙角带，自己挡在她身前。

郝逸辰已经制住了王经理，膝盖压着他后背，从他口袋里摸出串钥匙——正是仓库保险柜的钥匙。

警笛声由远及近时，赖诗瑶才发现自己在发抖。

那警笛声尖锐而刺耳，仿佛是正义的宣告。

她长舒一口气，说道：“呼，终于没事了。”

她蹲在地上捡起那个金属箱，箱盖上的云纹在警灯红光里泛着冷光。

打开的瞬间，编钟的铸造图纸、海关假批文、还有青蚨会的分赃名单，像雪片似的落了一地。

那纸张飘落的声音，“沙沙”作响，仿佛是阴谋败露的叹息。

“他们想把编钟拆成零件走私。”击磬老人摸着图纸，盲杖重重敲在地上，气愤地说道，“拆了再拼，就不是原来的声儿了。”

三天后是非遗音乐会。

赖诗瑶站在后台，望着舞台中央的编钟在聚光灯下泛着暖黄的光。

那灯光柔和而明亮，让编钟显得更加庄重。

她嘴角上扬，露出欣慰的笑容。

观众席坐满了人，有白头发的老教授，有举着相机的外国记者，还有那天在便利店帮她捡U盘的小刘——他现在穿着志愿者马甲，正给外宾递节目单。

那志愿者马甲鲜艳的颜色，在人群中格外显眼。

“瑶瑶！”郝逸辰从幕后走过来，西装领口松了颗纽扣，显得有些随性，他笑着说道，“宇轩说海关扣了三艘货轮，青蚨会的人全招了。”他伸手帮她理了理发梢，“你看。”

大屏幕突然亮起，画面里是海关仓库，成箱的编钟零件被贴上封条。

那封条的颜色鲜艳，仿佛是对犯罪的封印。

镜头扫过一箱青铜器时，弹幕突然炸了——那是十年前敦煌古寺丢失的经筒，刻着和玉坠一样的云纹。

观众席响起掌声，像浪潮一样涌过来。

那掌声热烈而持久，仿佛是对正义胜利的欢呼。

赖诗瑶激动得热泪盈眶，说道：“太好了！”

赖诗瑶望着台下，看见击磬老人坐在第一排，盲杖搁在腿上，嘴角弯成温柔的弧度。

她又想起那天在跑车里的对话，想起自己说“要让编钟再响一次”。

“可以开始了。”主持人的声音从耳麦里传来。

赖诗瑶深吸一口气，自信满满地走上舞台。

她指尖抚过编钟最中央的“黄钟”，冰凉的铜锈贴着皮肤，像老祖宗在轻轻握手。

那铜锈粗糙的质感，从指尖传来，带着历史的厚重。

指挥棒举起的瞬间，她听见郝宇轩和郝逸辰在幕后的声音，一个说“小心台阶”，一个说“我们在”。

编钟的清响划破空气时，赖诗瑶忽然想起匿名信的最后一句：“绮梦将醒”。

可现在她知道，有些梦不会醒——它们会变成钟声，变成掌声，变成一代又一代人心头的光。

音乐会结束时，暴雨突至。

那雨滴落下的声音，“噼里啪啦”地打在地面上。

郝宇轩撑着伞，郝逸辰搂着她的肩，三人站在博物馆门口看雨。

“明天飞云南。”郝宇轩突然说，他神情坚定，拿出文件袋，“那边来消息，跨国财团想买下几处古驿站改度假村。”

赖诗瑶接过文件袋。

雨水顺着伞沿滴在袋角，晕开一片浅蓝。

她抬头看天，雨幕里有星星在闪——不是星星，是屋檐下的灯，是观众席的灯，是所有守护文化的人眼里的光。

她眼睛发亮，坚定地说道：“那就让他们知道。”她把文件袋抱在怀里，笑容比雨后的天还亮，“老祖宗的东西，不仅毁不掉，还会越传越远。”

郝逸辰伸手接住一滴雨，放在她手心里，温柔地说道：“我们陪你。”

郝宇轩的伞往她那边偏了偏，雨丝打在他肩头，他却像没察觉，微笑着说道：“一直。”

雨还在下，可赖诗瑶知道，有些路，哪怕泥泞，只要有人并肩，就走得踏实。

就像此刻，她望着远处渐次亮起的灯火，忽然听见风里传来编钟的余韵——清越，绵长，像在说：

别怕，我们都在。