他想起那时江逾朝总在灯下绣花，指尖缠着布条，他却只顾着看兵书，还嫌烛光晃眼。

“朝朝，”他声音哽咽，“对不起……”

“好了好了，”江逾朝打断他，用帕子裹住他的手指，“再道歉，这残屏可就真修不好了。”

两人凑在桌边，一个小心翼翼地清理焦木，一个笨手笨脚地用金箔修补金线。

谢承渊的手指总被扎到，江逾朝就一次次替他吮去血珠，末了还要笑他：“谢将军的手，还是握剑比较合适。”

“不，”谢承渊握住他的手，“握你最合适。”

夕阳西下时，残屏上的千军万马终于有了轮廓。

江逾朝看着修复的部分，忽然想起什么，从箱底拿出半幅《千里江山图》——那是谢承渊当年藏起来的。

两幅残片拼在一起，竟刚好是完整的画面：江山万里，千军过后，是片盛开的桃林。

“原来你早就……”江逾朝抬头看他，却见谢承渊红了眼眶。

“我后悔了，朝朝。”他把人搂进怀里，声音闷在对方发间，“从烧掉屏风那天起，就后悔了。”

江逾朝没说话，只是把脸埋在他胸口。

谢承渊的心跳很稳，像当年在战场上替他挡箭时一样。

窗外的桃树被风吹得沙沙响，残屏上的金线在暮色中闪着光，仿佛在诉说那些被战火和皇权耽误的岁月。

“谢承渊，”江逾朝忽然说，“以后每年桃花开，我们就坐在这里看屏风，好不好？”

“好。”谢承渊低头吻他眉心，“看一辈子。”

残屏被挂在新房的墙上，焦黑的木纹与崭新的金箔交织，像他们历经磨难却愈发坚韧的感情。

深夜里，谢承渊抱着江逾朝，指尖划过他心口的箭疤，又摸到自己胸前的刀疤。

“朝朝，”他轻声说，“其实当年烧屏风，我还藏了个私心。”

“嗯？”江逾朝迷迷糊糊地应着。

“我怕……怕你绣的千军万马里，没有我。”

江逾朝睁开眼，转身吻住他的唇。

窗外的桃花落了一地，残屏上的战马在月光下仿佛要奔腾而出，而屏风前相拥的两人，终于在历经生死后，把彼此绣进了生命里，成为对方心中永不褪色的风景。